SOBREVIVIRÉ (o la puta manía de creernos Escarlata O'Hara)

En coherencia con el nuevo inidvidualismo y el nuevo super-hombre (y sobretodo super-mujer) y porque somos así de modernos y evolucionados, reconocer el dolor por des-amor es como rebajarse a la languidez de un personaje de Jean Austen.

Durante una crisis de pareja, decirle al otro que "si lo nuestro se acaba, sufriré un tiempo pero, ojo! levantaré cabeza como he hecho hasta ahora...antes de conocerte, y más fortalecida, si cabe" es un aviso para navegantes, un recordatorio de que "nadies es imprescindible, por mucho que te ame, y tu no eres una excepción".

Superada la adolescencia queremos demostrar y demostrarnos que, en eso del mal de amores, y gracias a nuestra dilatada experiéncia nadie, (nadie, a ver si lo entiendes), nos hará sentir más dolor del que nos infringieron alguna vez, en esos tiempos en que sufríamos...

De mi dolor, hice un callo.
Ya no duele.
Aunque estoy rota por la mitad...

Y nada menos cierto, en mi humilde opinión, que creernos entrenados para las rupturas.
En la adultez las relaciones avanzan rápido y, en poco tiempo, consolidas sentimientos y haces proyectos y te visualizas en la buena compañia.
El tiempo desarrolla un ojo clínico que selecciona a los candidatos y el margen de error suele reducirse para las nuevas relaciones.

Pero romper eso, desapegarte de ese con quién creíste acertar por fin, hace tanto daño como el primer desamor de pubertad. La primera dejada, la primera ruptura.

Como mucho, eso sí, nos queda la certeza de que sobreviviremos como hemos sobrevivido a otros golpes. Porque la vida son otras cosas y cuando golpea en el centro del estómago, crees morir por la pena...ay! la pena...

Pero que nadie niegue el desespero y la herida sangrante y que nadie niegue que se pierde el sentido y que mata el empezar de nuevo y que nadie niegue que quedará una nueva herida que tal vez cicatrice como otras lo hicieron. O tal vez, no.

CUALQUIER TIEMPO PASADO....

He tenido un fin de semana en el que los recuerdos han sido tema de conversación.
Los amigos, la família y la pareja han rememorado tiempos que fueron y ya no son, porque pasó el tiempo vital en que eso fué y ya no será nunca o porque quienes estuvieron en ese presente se fueron para no volver. ¿Para no volver?

Hay quien marcha inexorablemente y sólo los recuerdos nos los acercan. Personas a quienes amamos, con quienes compartimos risas, proyectos, sueños y tristezas y que un día nos dijeron adiós, a veces, definitivamente.
Y la pena nos pudo y venderíamos el alma por volverlos a abrazar una sola vez y por eso sólo los recuerdos nos devuelven la alegría que compartimos con ellas.

Pero hay quien se va para no dejarte nunca. Y hablo de los que no aceptan formar parte del pasado de nadie e insisten una y otra vez en aparcerse en el presente. Ante ti. Cruzándose "casualmente", con qualquier excusa, felicitandote el santo si es necesario. Casi siempre, eso sí, para joderte la vida.
Son los que se van dejándote deshecho y los que aparecen de nueveo ante el más mínimo signo de recuperación.
Huelen la felicidad ajena y la quieren para sí. Ni contigo ni sin ti. Son "el perro del hortelano", como dice mi madre.
Tienen la habilidad de manipularte la memória y consiguen que te quedes con lo que fué bueno de ellos. Por mucho dolor que te inflingieran, un solo día de tregua permanece para que su sabor amargo se diluya y camufle y te resulte tentador volverlos a provar. Una y otra vez. Para, al fin, dejar el mismo sabor a hiel.

Pero cualquier tiempo pasado NO fué mejor. Y clamo a mi presente y al presente de quienes tengo cerca para que sea éste y no el pasado lo que querramos vivir.
Que los recuerdos sean ubicados donde corresponde. Que los guardemos en viejas cajas de galletas. Que nos hagan sonreir o que nos hagan llorar. Pero, sobretodo, que nos dejen vivir.
Porque vale la pena. Y porque no fué mejor entonces.

DIME QUE ME QUIERES

No hay tribus mudas. Da igual dónde busques, por muy lejos que vayas, siempre habrá lenguaje entre los humanos que habiten.

El lenguaje es una capacidad innata del ser humano. Es LA CAPACIDAD que distingue a la especie humana sobre otras. Pero el lenguaje, como toda capacidad, debe desarrollarse con su ejercicio.

De nada sirve estar capacitado para algo, si ese algo es abandonado a su suerte. Acabará raquítico, aniquilado y desaparecerá.

No sabemos dónde está el gen del lenguaje y la combinación perfecta de distintos órganos dan como resultado el habla, la palabra. La palabra, el verbo, el decir... que va más allá de la comunicación para la supervivencia.

El lenguaje no sólo dice, sinó que HACE aquello que dice. Fué John Austin, filósofo británico de la primera mitad del siglo XX, quién destacó esta cualidad activa del lenguaje: habló de la naturaleza "EJECUTANTE" del lenguaje.
Según Austin, cuando describimos, estamos "HACIENDO una descripción" y, por ello "actuando". Cuando decimos a alguien, por ejemplo : "te felicito", no sólo lo estamos diciendo, sinó que lo estamos ejecutando.

Si eso es así, y yo creo que eso es así, cuando digo que felicito se produce una acción de felicitar, se produce un VERBO, un hecho, un acto que no es el habla, es la felicitación.

De mismo modo, si digo "te quiero", lo que pasa no es lo digo, sinó que te quiero. El hecho es quererte.

DIME QUE ME QUIERES, actúa desde la palabra. No sólo me beses, ni sólo me mires, ni sólo me acaricies. Dime que me quieres para que la voz sea acto.

ISLANDIA INSPIRADORA

El visionario Julio Verne ya se inspiró en el mágico Snaefell islandés para encontrar el centro de los centros. El del calor sofocante y la fuente de las explosiones.
Lidenbrock leyó a Saknussemm y nosotros a Verne que escribió sobre Lindenbrock.

Muchos años más tarde, bajo el glaciar Eyjafjalla, un petardo descomunal paralizó a medio planeta y, ni volar, ni llegar, ni transitar por los cielos durante muchos días. Unos días de caos y, de nuevo, todo en calma.
Es lo que tiene este lindo planeta nuestro que, cuando se enfada.... mejor que no te pille cerca.

Y noviembre fué sólo un aviso. Porque fué durante el febrero siguiente cuando, cacerolas y huevos islandeses, provocaron un gran terremoto social que derrocó lo que no funcionaba y hubo un ERE en el que, políticos y banqueros ladrones e incompetentes, fueron puestos de patitas en la calle y sin indemnización.

Y llegó mayo y el volcán Grimsvoetn, el más activo de Islandia y situado en el glaciar más grande del país, entró en erupción el sábado 21. De nuevo todos quietos que hasta que no se recoloque todo, aquí no se mueve nadie...

Parecía que llegaban nuevos tiempos y que miles de ciudadanos ocupaban las plazas para cambiarlo todo mirando hacia el norte inspirador...
Pero ayer hubo elecciones en este país de pandereta y una nube de ceniza, que quema y pica, lo está inundando todo. Casi todo el mapa luce hoy pintado de azul. De ese azul de camisa ráncia. Garabateado desde la ignorancia.

La gran columna de humo que surge desde la bella Islandia afectará a nuestros cielos pero es previsible que en unos días su actividad se reduzca y el viento se lo llevará todo y la ceniza fertilizará la Tierra que seguirá su curso para empezar cada vez y el verano islandés brillará limpio y transparente 24 horas al día.

El verano mediteráneo, enrarecido por la ceniza electoral, será soficante y asfixiante, recortado y excluyente y, previsiblemente, dure cuatro largos años...si no más...

LA BARBERIA DE LA SEU

Hay una barbería bajo unos arcos en el centro de La Seu dónde, entrar, es viajar en el tiempo.

El olor a ráncio, la pintura de las paredes de color caca de oca, el mismo mobiliario dónde debieron sentarse dones para lucir ante doñas, el barbero Joan pintor en sus ratos libres... se quedaron anclados, inmóviles, disecados y traspuestos allá por los principios del XX.

El peinado, los zapatos bi-color, los gestos y las manos del artesano. Ni una palabra de más. ¿Qué va a ser?
Las revistas, las botellitas de Floid Blue y los cachibaches de experto profesional que ya nadie conserva, se amontonan medio llenos y medio vacíos en un orden casi patológico.

El ritmo de trabajo es el de quien no tiene prisa. El trabajo bien hecho se merece la concentración y la delicadeza que sólo permite la calma. ¿Hay acaso algo mejor que hacer que dejarse lavar, peinar y afeitar recostado en un asiento rojo y blanco reclinable? Relájese

La luz de fluorencentes de 40... Hay fluoresecentes de 40? Y el lavacabezas portátil, que aparace tras las cortinas en el momento preciso del aclarado del cabello. No antes.

Las gasas, las toallas y el ruido(ese ruido!!) del jabón mezclado con la brocha. La navaja de cuchilla deshechable que debe ser lo único que se renueva con frecuencia....

Todo el ritual me mantuvo con la boca abierta, observando, sin apenas moverme.
Serán 20 euros. Por un momento pensé que nos cobraría en pesetas ...
Ni una plabra más. ¿Para qué?

Fué como entrar en un espectáculo de mágia. La mágia de parar los minutos. El tiempo congelado y yo congelada con el tiempo.

FORJAR GLADIADORES

Hacerse fuertes para enfrentarse con todo y contra todo.

Contra la tristeza, contra las injusticias,
contra el dolor, contra las péridas.
Contra las dudas, contra los miedos.

¿De eso se trata?. ¿De verdad?. ¿De eso se trata?

Pues yo me revelo contra las escuelas de gladiadores donde nada duele y nada se teme. Donde la fuerza es antinatural y se puede con todo.

Me niego a inmunizarme y quiero temer. Quiero superar mis temores sólo cuando me paralicen para crecer como persona. Pero no quiero ser indiferente ni a mi dolor ni al dolor ajeno.

Quiero darme permiso para dudar y cuestionarme. Ser capaz de darme permiso para todo ello y seguir queriéndome.

Y quiero seguir queriendo a quien duda y a quien teme. Amar a quien demuestra sus debilidades, sus miserias y sus tristezas justamente porque será capaz de amarme con las mías.

Quiero decir (hacer) NO cuando sea NO lo que siento.

OBSOLESCENCIA PLANIFICADA

Comprar, usar y tirar.

De eso se trata. De que nada dure demasiado y se detenga la cadena del consumo feroz.
Ni lo caro asegura un larga vida, porque está decidido por el mercado, por el Cártel Phoebus desde los 30 del pasado siglo.

Una bombilla, un teléfono móvil, un televisor, una lavadora, un automóvil, una prenda de vestir, unos zapoatos, un PC, tienen sus días contados. Una media de 6 meses en USA!!

O se estropean, o se rompren, o se deshilachan, o mentalmente los aparcamos y pasan a ser piezas de nuestro museo de armario.

Y no es que se fabrique cada vez peor. Al contrario, la tecnologia perfecciona procesos y hasta consigue regular el tiempo de vida de un objeto.
Se vuelven obsoletos por el diseño, por el desuso, por la disfunción. Porqué así está programado desde su origen. Comprar una y otra vez el mismo objeto. De eso se trata.

Nada de reparar y reajustar. Hacerlo cuesta más que una pieza nueva!!

Me encanta el nombre inspirado por los sabios de Phoebus: OBSOLESCENCIA PLANIFICADA.
Correcto y científico. La senda de los elefantes del siglo XX.

Todos nacemos sabiendo que vamos a morir y las cosas no podían ser menos. No serán ellas las que tengan la clave de vida eterna cuando nada ni nadie debe envejecer.

Lo que dura mucho es motivo de tertúlia, de columna en la prensa, de análisis, de documental premiado. Es motivo de estudio por su curiosidad y exclusividad: la gente vieja que se mantiene sana y activa, las cosas viejas que aún funcionan como el primer día, los amores que, tras décadas, perduran en la mágia...

PEPITO GRILLO HdP

Pepito es un bichejo que te acompaña allá dónde vas y que tiene una vocecilla de esas que se te meten en la cabeza.

No es que grite demasiado. Que va!! Casi siempre repite y repite las palabras que susurra y acapara tus sentidos.

Pepito, cuando está de buen rollo te avisa y previene cuando algo puede ir mal. Mira qué majo!

Pero Pepito, cuando se cabrea... puede ser un compañero de lo más fatal!!
Se rebota contra ti y no te deja ser libre ni dejarte llevar.
Te juzga y te castra

Sus apellidos los dicen todo: Grillo por eso de que no calla ni bajo el agua y HdP...qué te voy a decir del apellido Hdp!!

TODOS QUEREMOS LO MISMO

¿Qué le pasa al mundo árabe que sale a la calle a reclamar libertad?
¿Qué les pasa a los jóvenes tunecinos, egipcios o libios que quieren lo mismo que yo tengo?

¿Qué les pasa que ya no gritan "allah'u akbar" mientras se golpean en el pecho con ira o se inmolan ante una embajada occidental?
¿Qué dicen que quieren? ¿Pan, hospitales, prensa libre, acceso a las tecnologias para todos, respeto a sus derechos como personas?

¿Se estan revolucionando con gritos laicos?
¿Se estan olvidando de los que nos separa, para buscar lo que nos una?

Me ofendió la mirada de una mujer a una joven rumana. De arriba a abajo. Con asco. Con disimulo se tapaba la nariz. Apestaba (apestada).

La joven, que no tenia más 15 años, bebía una coca-cola... sentada en el metro, sin mirar a nadie. Ni se atrevía.

Una coca-cola!!!! Será osada! ¿Y luego se atreve a pedir!!!?

No voy a ser yo quien de lecciones a nadie, ni de tolerancia ni de respeto.
Pero más allá de los discursos de Gadafi, esperpéntico y violento provocador, qué nos asusta más: que estalle una guerra civil en esos pueblos o que esos pueblos tengan lo mismo que yo tengo y ya no seamos ELLOS y NOSOTROS?

SIN PRÉVIO AVISO

Tomo prestadas las palabras de Chico Buarque que un día cantó Ana Belén, para dedicar este post a aquellos y aquellas que pasan a ser de uno de forma sutil pero efectiva.
Sin aspavientos ni reacciones desmedidas.
Aquellos y aquellas que se van colocando hasta disfrutar del máximo confort en ti.
Aquellos y aquellas a los que casi nunca ves llegar porque no avisan y son de discretos movimientos.
Ágiles y ligeros te van enredando y se van enredadndo en tu día a día.

Y te dan, y recibes con agrado, y te gusta, y les gusta y planeas y quieres más y les quires más...
Hasta amarles.

El tercero me llegó
como quien llega de nada
nada trajo, sonreía,
pero nada preguntó
aún no se como se llama
pero entiendo lo que quiere
se hizo dueño de mi cama
y me siento su mujer
ha llegado astutamente
y antes que dijese no
se instaló como en su casa
dentro de mi corazón.

DUELO

Te cuidé día y noche. Día tras día. Y pasaron semanas y meses.

Mi visita era tu rutina y tu morir la mía.
Mis cuidados no servian de cura pero sí atenuaban tu dolor.
Quise extirpar con furia, lo que te pudría por dentro. En cada masaje y en cada carícia mis manos quisieron entrar en ti para arrancarlo.

Me enganché a tu cama, a tus sábanas. Hice mías tus zapatillas, y tu peine, y tus pijamas sudados.
Entraba en la sala con la naturalidad del personal sanitario que me saludaba afectuosamente. Hasta me invitaron a pastel el día del cumpleaños de la jefa de planta.
Viví casi todo el embarazo de la auxiliar y le ayudé a escoger el nombre del pequeño...

Cada mañana y cada tarde. Entrar y salir por la misma puerta. Subir y bajar los mismos escalones. Cruzarme con caras diferentes. Infinidad de diagnósticos, de esperanzas y de milagros.

Sólo me alejé de ti un fin de semena. Fué sólo un instante de aquel tiempo eterno. 20 años de matrimonio son razón para celebrar. Hasta tu lo reconociste. Una escapada íntima y en família. Nada más.

Todo ligado. Hasta quién cambiaría tu pijama aquella mañana sin mi.

Y fué entonces cuando te fuiste y me dejaste sola.
Y no me diste oportunidad de abrazarte una vez más.
Aprovechaste mi ausencia para liberarte de mi.
Porque me ligué a ti.
Porque te ligué a mi.
Te até.
Y te escapaste un sábado por la tarde, mientras recorría de su brazo el paseo marítimo del pueblo de tu infancia.
Y justo a esa hora, exactamente entonces, (ad)miré la puesta de sol. La calma del ocaso y la caída de la noche más oscura.

VENCIDO Y DESARMADO

"La guerra le arrebató la paz y la posguerra la dignidad".
Cito a Sierra Fabra que en su libro Siete días de julio, nos habla del retorno a la ciudad destruída de quien fué vencido, humillado y expoliado por el bando cruelmente victorioso.

Cabizbajo y gris, lloroso y sucio, desorientado y perdido. Acabado, vuelve del exilio, del infierno, de la nada. Del silencio y de los gritos, de la miseria y de la locura.

La paz que se pierde por las guerras. La guerra que arrebata el pan, la palabra y la vida.
La paz que pierdo en la guerra. Lo que pierdo. Mi paz.

Nada ni nadie me devolverá lo que me quitaron entonces. Ya nunca reiré a carcajadas. Hasta el sonido de la risa excesiva me arrastra de nuevo al trueno de las balas.

Sólo la brisa, no el viento, sólo la brisa. Todo leve y moderado. Ni el sol intenso del verano me devuelve el julio perdido.

AMNESIA (y otras desmemorias)

Es mejor que lo olvides o que, por lo menos, dejes de darle la importáncia que creiste que tenía para ti.

No fué un espejismo, no, ni una alucinació. Tampoco fué un problema de interpretación subjetiva.
Lo viviste alegre e intensamente porque fué alegre, intenso, cómodo y sedoso.

Guardaste pruebas en forma de fotos, de sabores, de caricias y, a pesar de todo, se desvaneció...

Al final da igual lo que pase luego. Con el tiempo aprenderás que lo único importante es cómo lo vives mientras es. Mientras está entre tus manos. Aunque después no sea y se deshaga entre la nada y pase al terreno del pretérito (pluscuamperfecto).

Y, porque tantas veces no es, sólo puedo recomendarte que siempre, siempre, siempre, mantengas en plena forma a tu AMNESIA.

LA IMPORTANCIA DE LAS COSAS

Corro para no perder el metro. He decidido hacer el trayecto más largo porque me esperan Mario Menkell, Beatriz Millares y Claudio Saldaña.

Me duele pensar que en cada viaje me quedo con un poco menos de ellos y me queda, cada vez, menos para acabarlos del todo.

"La importancia de las cosas" es la novela de Marta Rivera de la cruz que me tiene, literalmente (jiji) enganchada. Sólo su título, ya merece un aplauso.

Estoy deseando saber quién fué en realidad Fernando Montalvo y cuándo Mario y Beatriz se besaran por fin.

Me gustan las novelas que me atrapan, que me hacen cotidianos a sus personajes. Podrían ser conocidos, familiares o amigos. Podría saber de ellos más allá de cada página.

No tardaré en despedirme de todos y de la prestigiosa universidad privada Luis Camoens pero desde estas frases te presento a mis amigos y agradezco a Marta Rivera el hacerme feliz en los viajes subterráneos.

ENTRE MIS MANOS

Tengo entre mis manos muchas decepciones, bastantes desesperos y tristeza, violencias y agresiones, algunas alternativas pero pocas, engaños y tensiones, ilusiones y esperanzas y no demasiadas soluciones.

Si aprieto fuerte, se me clavan espinas y recorren mi palma pequeñas gotas rojas y escozores de limón.
Si las abro, generosas, se me escapan volando y no vuelven nunca. Además....dejo de poder dormir.

Caen sobre mis hombros el peso de cada história y de cada anónimo. Imagino bombillas de 40, luz amarilla y retransmisiones deportivas de domingo franquista.

Debo encontrar el punto justo entre el puño y la palma.
Encajar las manos con la presión exacta.

Mis manos son pequeñas. Siempre lo fueron. Casi infantiles. Pero no lo es su carga. Nunca lo fué.

PENSAMIENTOS VACÍOS

Si soy lo que pienso, si vivo de lo que pienso y es el pensamiento lo que conforma mi "estar"...., con probabilidad, tener o no tener ciertos pensamientos sea lo que determine mi felicidad.

Felicidad es igual a la suma del bienestar mas la consiencia. La consciencia del bienestar personal alcanzado. Es decir, soy feliz en la medida de mi consciencia, de mi reconocimiento, de mi saberme feliz.

Mi pensamiento puede hacerme infeliz. Es mi pensamiento recurrente el que me hace infeliz. El que me roba el bienestar que no desaparece de un momento al otro sinó que lo evaporo con las idas y venidas de mi mente...

No pensar demasiado. Buscar espacios de pensamiento cero...

Tolerancia cero a los malos pensamientos que encogen mi felicidad ganada día a día.

Meditar y buscar el espacio vacío. El "estar" verdadero.

(En la imagen, Matthieu Ricard: el hombre más feliz del mundo)

MI POCO DE LOCURA (para A)

Me haces una propuesta. Una sóla y sólo esa.
No me das opción a darte algo de mi. A sugerirte.
Ni un poquito de margen

Dices que ya no soy como antes. Que me falta pasión. Que añoras mis arrebatos.
Dices que te gustaba más cuando perdía la cabeza y me dejaba llevar.

Me llevabas....eso digo yo.

Pero es que hoy ya no me dejo llevar por ti. Esa es la diferencia.
Tu no decides siempre, ni determinas cuánta es la locura que debo invertir.

Por fin hoy he decidido resolver(ME) y tomar la iniciativa.
Marcar el límite y ser yo quien disponga cuando se alza la barrera.

A partir de hoy soy osada y valiente.
Ni vacilo ni temo perderte.

INGREDIENTES BÁSICOS

- Ya sabes que nunca he sido buena cocinera.

- Sí, pero tienes buen olfato y el sentido del gusto bien desarrollado.

- Lo mío es la cocina de guerrilla. La de supervivencia. La de neveras repletas de "tuppers" de la mama....Puedo alimentarme de platos cocinados por otros...

- Será por eso. En tu casa todas cocinan bien...

- (Menos yo). Unas mejor que otras. Pero ninguna de ellas se alimenta de congelados y comida pre-cocinada.

- Entonces, dime, ¿cuáles son para ti los ingredientes básicos?

- Pues te diré que no entiendo un plato sin PASIÓN, sin deseo, ni sexo, ni atracción. Aderezado de COMPLICIDAD y confianza desde el respeto y fundamentado en la comunicación de IGUAL a IGUAL. Y no te olvides nunca de mantener un PROYECTO compartido y proyectos múltiples de cada uno. Proyectos de presente y de futuro.

- Y las proporciones? ¿A partes iguales?

- Cada uno cocina según el gusto se le desarrolló desde pequeño. Ya sabes que el paladar se educa. Pero ningún ingrediente sobra y ninguno puede faltar. Si uno falla, ya no hablamos de este plato. Tal vez en la primavera aumenta la pasión, y el otoño motive los proyectos. Tal vez las noches sugieran el sexo y las tardes de lluvia la complicidad.

- Al final, en una suma, el orden de los factores no altera el resultado...

- El orden no, pero sí la proporciones...

- ¿Qué quieres decir?

- Que no es lo mismo si sólo hay sexo y complicidad, porque eso son los amantes. O si no hay pasión y sólo hay proyectos cómplices, porque eso són los amigos. O sólo proyectos y sexo, porque eso es una "sociedad".

- Entiendo...

- Bien, eso ya es mucho....

TU NO ERES REAL

Porque cada tanto finges ser quien no eres.

Porque te adaptas tanto que olvidas tu forma original.

Porque te influyen de tal manera que desconozco tu verdadera opinión.

Porque vas y vienes e ignoro quién llega cada vez.

Porque tu Yo cierto debes tenerlo escondido, si es que algún día existió.

Porque te has construído a pedazos de quien se cruzó contigo.

Porque te rozan y cambias de forma y color.

Y tu fingir dura eternamente.

y tu adapatación no acaba en nada (ni en nadie)

y tus idas y venidas me marean

y porque seguro que hay un pedazo de mi en tu Ser de hoy y yo no quiero, yo no quiero...

MUM

Tu eres una pompa de jabón.
Eres el aroma del azahar y la suavidad de terciopelo.
Eres la comodidad de una almohada de plumas y el bienestar de la brisa en la cara.
Tus manos són calidez y en tu casa me duermo... me duermo...me quedo dormida.

Pides mis abrazos y es un honor para mi.

Tu risa y tu sentido del humor son de premio Nobel innovador.
El sabor de tus guisos... una combinación perfecta de amor y dulzura siempre en su punto y bien sazonados-

Tenerte entre mis brazos es el mayor regalo del generoso Universo.